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Requiem por la muerte del teléfono fijo


Se ha ido la luz, las 11 de la noche y se ido la luz, toda la casa se queda en silencio, tranquila, escondida en el negro intenso, mientras palpo a mi alrededor en busca de una vela y un mechero mi móvil exhala un suspiro de despedida, agotado, muerto, y se ha ido la luz.

La vela se enciende y me rodea con una tímida y suave esfera que tiembla por el esfuerzo de luchar contra la oscuridad.

El ordenador no va, el cargador del móvil no va, y en este mundo de la comunicación tengo que comunicarme, pero se ha ido la luz. El teléfono fijo de botones hace tiempo que fue desterrado como ya lo fue el de aquella ruleta tan graciosa. En momentos así se echa de menos poder quedar enrollado en su cable, quedar atrapado en él al mismo tiempo que en la conversación.

Las cabinas también han ido muriendo, han sido llevadas a su cementerio de cabinas, supongo, como en aquel antiguo corto. Podrían haber dejado su carcasa para proteger de repentinas tormentas, pero no la carcasa de las nuevas cabinas, yo me refiero a las de la puerta que se doblaban empujando su asa a la altura de la cabeza, tenía su belleza encerrarte en una de ellas en mitad de la ciudad sintiéndote solo de nuevo. La muerte de estos teléfonos homeless han hecho que ni siquiera sepa donde esté el más cercano, supongo que estará junto al también perseguido buzón de correos, escondiéndose tras una esquina de la masacre.

Me vuelvo desesperado preguntándome si volverá pronto la luz, si podré comunicarme contigo esta noche, y al pasar una pequeña brisa mi sombra me contesta con un sinuoso pero claro movimiento, NO.

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